Amigo, ¿ya murió mi niño?

“Amigo, vamos ya.”

 

Es la voz medio moribunda de una joven de 18 años embarazada y con contracciones de parto dentro de la ambulancia camino al hospital, mientras me sujeta la mano con la poca fuerza que le queda mientras deja ir al aire: “Amigo, vamos ya.”

 

El sonido del camino es el vaivén de la ambulancia subiendo y bajando los baches del camino sin asfaltar. Sonido que se acompaña de gemidos de sufrimiento de Victoria, nuestra mujer encinta.

 

“Amigo, ¿ya murió mi niño?”

Susurra con miedo. Deseando que el niño que lleva dentro siga vivo. Le preceden dos embarazos con dos dolorosos partos a los que sobrevivió, ella, más el niño nació muerto en los dos embarazos previo. Estamos ante el tercer embarazo. Una madre sin ningún hijo que espera ansiosa.

 

“Amigo, ¿sigue vivo mi niño?”

 

Susurra… Al tacto vaginal, vómitos de aguas meconiales. Mal pronóstico. Signo de sufrimiento fetal. Algo va mal allí dentro. El niño debe salir de inmediato… pues prolongar el sufrimiento será una muerte asegurada. Es preciso y de urgencia vital para el niño realizar una cesárea urgente. Inmediata.

 

Problema. El hospital municipal tiene en estos momentos el área quirúrgica cerrada. No es posible realizar la cesárea. Proponen derivar al hospital de referencia en la ciudad de Benguela, más se encuentra a hora y media de camino y sin duda el feto morirá en el camino.

 

La única posibilidad de salvación del niño pasa por realizar una cesárea urgente en nuestro centro, con nuestros limitados recursos y rezar… rezar…

 

“Amigo, llévame ya.”

 

De nuevo en la ambulancia. De nuevo los mismos baches. De nuevo el vaivén. De nuevo el dolor. De nuevo los quejidos… Regresamos a nuestro hospital. Viaje en vano. Sufrimiento de la madre en vano. Sufrimiento del niño en su interior en vano.

 

“Amigo, voy a morir de dolor.”

 

Llegamos. Bajamos la camilla del hospital. Con dificultad conseguimos el cambio de camilla. Victoria se mueve ya con mucha dificultad y dolor. Entramos en quirófano. Cesárea.

 

Las manos de la hermana misionera, médico, realizan la incisión en la ya a tensión barriga de Victoria. Llega al útero. Realiza la incisión. Salpican aguas espesas y marrones: meconio. Mete la mano dentro encontrando los pies del niño. Estira. Pies azules manchados de meconio. Mala señal. Vuelve a meter la mano. Sujeta dentro la cabeza del niño. Estira hacia afuera. El agujero de la incisión es pequeño.

 

La intervención se hace eterna. Cada segundo se prolonga cómo si de horas se tratase. Cada segundo que pasa se acorta la vida del niño que sigue dentro. Finalmente las habilidosas manos de la hermana misionera, doctora, cirujana, ginecóloga… y santa… logran sujetar con fírmeza la cabeza del niño. Estira, estira… Ya está casi fuera. Un poco más… Finalmente sale la cabeza y el cuello… pero… El cordón umbilical presenta dos vueltas alrededor del pequeño cuello del niño estrangulándolo… La hermana rápidamente deshace las dos vueltas y libera al niño. Saca hombros y el resto del cuerpo. Pinza el cordón.

¡¡Bienvenido a la vida!!

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«AMIC, HA MORT EL MEU NEN?»

«Amic, anem ja.»

És la veu mig moribunda d’una jove de 18 anys embarassada i amb contraccions de part dins de l’ambulància camí a l’hospital, mentre em subjecta la mà amb la poca força que li queda mentre deixa anar l’aire :»Amic, anem ja».

El so del camí és el vaivé de l’ambulància pujant i baixant els sots del camí sense asfaltar. So que s’acompanya de gemecs de sofriment de Victòria, la nostra dona embarassada.

«Amic, ha mort el meu nen?»

Xiuxiueja amb por. Desitjant que el nen que porta dins segueixi viu. El precedeixen dos embarassos amb dos dolorosos parts als que va sobreviure, ella. El nen va néixer mort en els dos embarassos previ. Estem davant el tercer embaràs. Una mare sense cap fill que espera ansiosa.

«Amic, segueix viu el meu nen?»

Murmura… Al tacte vaginal, vòmits d’aigües meconials. Mal pronòstic. Signe de patiment fetal. Alguna cosa va malament allà dins. El nen ha de sortir immediatament… doncs perllongar el sofriment serà una mort assegurada. Cal -i d’urgència vital per al nen- realitzar una cesària urgent. Immediata.

Problema. L’hospital municipal té en aquests moments l’àrea quirúrgica tancada. No és possible realitzar la cesària. Proposen derivar a l’hospital de referència a la ciutat de Benguela, més es troba a hora i mitja de camí i sens dubte el fetus morirà en el camí.

L’única possibilitat de salvació de l’infant passa per realitzar una cesària urgent en el nostre centre, amb els nostres limitats recursos i resar… resar…

«Amic, porteu-me ja.»

De nou a l’ambulància. De nou els mateixos sots. De nou el vaivé. De nou el dolor. De nou els gemecs… Tornem al nostre hospital. Viatge en va. Patiment de la mare en va. Sofriment del nen en el seu interior en va.

«Amic, moriré de dolor.»

Arribem. Baixem la llitera de l’hospital. Amb dificultat vam aconseguir el canvi de llitera. Victòria es mou ja amb molta dificultat i dolor. Entrem al quiròfan. Cesària.

Les mans de la germana missionera, metge, fan la incisió en la panxa de Victòria. Arriba a l’úter. Realitza la incisió. Esquitxen aigües espesses i marrons: meconi. Fica la mà dins trobant els peus del nen. Estira. Peus blaus tacats de meconi. Mala senyal. Torna a ficar la mà. Subjecta dins el cap del nen. Estira cap a fora. El forat de la incisió és petit…

La intervenció es fa eterna. Cada segon es perllonga com si d’hores es tractés. Cada segon que passa s’escurça la vida del nen que segueix dins. Finalment les hàbils mans de la germana missionera, doctora, cirurgiana, ginecòloga … i santa … aconsegueixen subjectar amb fermesa el cap del nen. Estira, estira … Ja està gairebé fora. Una mica més … Finalment surt el cap i el coll … però … El cordó umbilical presenta dues voltes al voltant del petit coll del nen estrangulant … La germana ràpidament desfà les dues voltes i allibera el nen. Treu espatlles i la resta del cos. Pinça el cordó.

Benvingut a la vida!!